Varado en la nada, anclado en el pasar de su existir, simulando ser algo que no es.
Difuso en mente, alineado en dimensiones paralelas, luxado en vivencias difíciles de entender.
Horizonte incierto, lunas rojas y soles azules, vida que por sombra lleva una pluma, pensares trastocados en rincones añejos y vértices por nacer.
Rudimentarias letras, que usan las acuarelas del miedo al no querer ser expresadas.
Tejedor de sueños que aún no termina de hilar los suyos.
Poeta sin ley, sin nación , sin norma que lo rija, pero más triste, sin saber si es uno de ellos.
Fantaseando en otoños que él inventó, divagando en esferas de cristal, huyendo de heridas pasadas.
Escondiendo su débil espíritu, tomando como coraza sus letras, talvez creyendo que estás sean una armadura muy fuerte, inquieto en el sur de su frenesí.