Originalmente Escrito por El Poeta del Asfalto

Épsilon y Candombe,
esquina donde Nadie cruzaba por la esquina.
Supongo que tu amor tiende a cero
a esta altura del teorema.
En el caos de números
que jugué en mi vida a la quiniela
no gané ni para sustos.
Le escribí a mi primer novia ese poema,
Era linda como sacarse la lotería,
me dejó al otro día,
por un tanguero de Balvanera.

Quise hacerme respetar,
y un acordeón de brazos
me sembró la cara.
Germiné en adioses a lo que nunca vino.
Y… al fin vino,
mucho vino,
sin soda, repleto de impuestos estatales.
Desperté la curda,
el último bondi se me iba,
de tanto esperar con mi barba me tropezaba.
Intenté llegar,
pero cuando yo aprendí a ír,
todos se volvían…
Recuerdo luego trepé hasta su ventana,
aún dormía,
ahí empezó todo,
volviendo al tema.
Me acosté, amor,
y eras un delfín que se moría.
Te apantallé las branquias que no encontraba,
mamífero de mí, que no sabía.
Haber estudiado Biología cuando tocaba.
Haber reconocido al Congo Belga
en la clase de geografía.
Que cabeza esta la mía,
indigna de misericordia.
Dejarte morir así,
boqueando amanecida…

Cuanta mala suerte,
puse un molino de viento,
y dejaron todos de usar sombrero.
Me casé para olvidar, con una costurera,
y se me cayeron todos los botones.
Huí absurdamente,
buscaba un clavicordio en Berlín
y nadie sabía lo que era.
Volví a París donde nunca hubiera estado,
sino fuera porque fui,
rayé una zanahoria con el monopatín
y tuve que pagarle la pintura.

Por suerte era Dalí y pintó lo que pintó.
Vendí el cuadro a un contrabandista de marfil
y me volví a Buenos Aires navegando en una cáscara de nuez.
En la marea horrenda
vomité tres veces las uñas de los pies,
y otras tres me las volví a calzar.
La del meñique izquierdo, lamentable, se me perdió.
Al fin llegué,
era mil ocho noventa y nueve con noventa y nueve,
sin chistar pagué,
toqué timbre,
me apeé en Independencia y Paseo Colón,
miré atrás antes de bajar como rezaba el cartel.

Había fiebre amarilla y desolación
tan sólo quedó un Zorzal.
No es posible sobrevivir a tanta penuria,
pensó un gato que antes era violín,
y al comérselo reencarnó en Gardel.

Cantó,
bailé,
pero ya nada queda Épsilon del tiempo aquel.

Nada.
Sólo el betún y el cajón
y un montón de fantoches sin pies tirados por ahí…

Murieron Discepolo, Cátulo, Manzi.
Los mamarrachos bailaban cha cha cha,
el alfabeto se suicidó,
Contursi se tiró de su Ventanita de Arrabal,
al leer a un Poeta del Asfalto que: ni fu ni fa.

Sólo omega queda: “resistencia antes de irse”,
como dijo un griego que para olvidar sus deudas,
tomó más de lo que debía,
y en su insolvencia,
a los cuatro vientos orinó encima
de su pie izquierdo.

Y esa es la vera historia amigo,
ahí pisaron a Nadie,
un Ford fue,
azul tirando a beige,
por cruzar por cualquier parte.
No volvió a bailar candombe el pobre.
Lindo coche el Ford,
che.
¿No?



(de la colección Sepultando Reconocimientos)