 El último trago
El último trago
El primer sorbo cae dentro y es hielo.
Los ojos miran y son cristales rotos.
El pensamiento cae por cansancio,
y cuando quiero decirlo, nada es claro
y todo son abstracciones de ideas. Sueños.
El hielo está abierto, como en pálpitos
de versos. Y las punzadas, invisibles,
se disuelven y anulan. Es agua.
Lo que era frío y fuerte, ahora
es un mar abandonado y muerto.
El último trago está vacío, aun
ardiendo en el aire. Porque el vaso
y el cristal han roto sin hielo.
La presión del vacío quema
el segundo sostenido de aliento.
El hielo inflama y no rompe.
Es agua sin lágrimas, técnica
de máscara desfigurada por Tiempo.
Queda la gangrena fingida
con molde de acero perfecto.
Y el trago de tinta es el vaivén
poético que graniza y derrama
con un descarado anhelo
de romper las palabras.
Con todo mi cariño, deciros a los que me conoceis desde hace tanto tiempo, que seguís siendo lo que para mí habéis sido, un mundo de palabras conmovidas, confidentes, amistad y sentimiento. Me gustaría dejar aquí, la evolución humilde de lo que cada día no he dejado de ser, amor a la poesía.
Un abrazo, inmenso, enorme, a vosotros.
Byroniana.
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Porque cuando tú más me sientes,
soy más mía que nunca,
y cuando tú más te sientes,
soy más Poesía.
Y porque en la encrucijada
de este improbable mundo,
tú eres lo probable de ser Vida.
Entonces, amigo mío, yo soy
solo contigo Poesía.
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