Ciudad en que los corazones
son como bombas de relojería fina,
precisos para devorar burbujas
como lo hacen los lagartos residentes
de los evangelios apócrifos.
Fantasmas con olor a musgo
arrastran las matinales cadenas
hechas con huesos de pájaros
hasta los campanarios,
en donde francotiradores aún
de la gran guerra,
quedaron esperando el paso
del barón rojo y su circo volante.
Tic Tac boom!!! El despertar de un nuevo día,
Cruzan en el aire tanto murciélagos como disparos.
El panadero de la motocicleta encomienda su vida
a la imagen de la virgen negra de los milagros.
En su viaje al barrio alto de los turcos,
conviven niñas que diseñan dragones de papel
y niñas que juegan en su vuelo a derribarlos.
Y en el callejón de Warsaw 123,
el bar de las viejas luces
retumba desde hace tres días,
es la música de White Flag Rebelion
una banda de post punk y nightmare pop
que suele desbocarse como los caballos de sepa oscura,
hasta reventarse las patas en el campo de batalla.
A las afueras del lugar,
colando su mirada por un resquicio
del muro de concreto y neón laminado,
un niño sueña el sueño de Ian Curtis
después de ese 1981 en que no terminó mayo.
Mientras tanto el pintor
que tatuó los ojos
de lo espiritual en el arte,
se debate entre el color
y sus escenas sombrías.
Necesita una dosis más de diazepam
y separar lo que es sueño
de lo que es pesadilla.
Ángeles desquiciados,
trepados en autobuses escolares
vendrán a visitar sus sueños.
Ni sus cantos islandeses podrán finar
la cólera de los pájaros en sus manos.
Una última imagen vendrá a su cabeza:
el motociclista panadero será olvidado
esta tarde por la virgen negra de los milagros.
Una ojiva llegará para alojarse en su cráneo
y la sangre que despedirá
será el color pastel de la tristeza
que faltaba para darle final a este cuadro.