Vástagos-.

Tristes huracanes visitan hoy mis rocas:

yo me aferro a ellos con el espíritu doblegado,

hasta saciar los latidos de mi envoltorio.

Distraen mis sentidos las mareas convergentes,

las señales eléctricas que las aves emiten en su maléfico

sonido.

Distribuyo panes, concéntricamente, admitiendo

los bálsamos futuros, como tantos hombres desechos.

Dejo lamentables apósitos de mis vendajes infectos:

suavizo sábanas herméticas y queridas de mis pequeños

insectos, donde duerme mezquinamente tanto tardío

estrépito de navajas.

La tierra, como mancha de gasolina, todavía espera-.





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Tributo con mis pies despojados

de herramientas y tristes utensilios

las maderas obsequiosas donde

trituré mi adolescencia y mi infancia.

Son sacrilegios que me permito:

sangres indolentes de vidas pretéritas,

consecuencias insomnes de rostros ausentes.

Mi vida resplandece casi tristemente:

fuera del exterior de un cuerpo iluminado,

en la verticalidad del día inmenso e infinito.

Los verbos delicados imaginan sus preferentes

ideas, y lastimeramente, exigen sus perfecciones

al dios de la saliva. Infantes de muslos delicados,

guadañas de fiereza dormida, ausentes, tus ídolos

de inventiva desgraciada. Duermes con la ropa

encima, los lazos nocturnos escancian su pelo,

sobre largas cabelleras de vino. En la partida del mundo

tu cuerpo busca su esencia-.



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Aquí nadie va a ayudarte

no habrá sombras en los sacos

diarios de escoria y malnutrición.

En los lagos de la discordia

todavía se aúnan religiosamente

los discos de la divina celosía

junto a los frascos de colonia impecable.

Ni luces resplandecientes que aborden

temas cruciales, tu vida, la vida, la vida

de los otros. Aquí, sólo existe tu salvación.

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Fuiste lo que fuiste.

Por el camino,

hallaste mujeres, niños y hombres,

llenos de humilde desesperanza,

completos de viejos acordes

que no merecían la pena.

No fueron tus hitos

hilos de un son divino

ni resplandores en tu pecho

anidaron con violencia.

Y es que fuiste lo que fuiste,

huelga hacer recuento de

todas tus veleidades y vilezas.

Acaso serías más heroico

si cuenta te dieras, que para

ser anónimo, no basta con ser una piedra.



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No quiero acabar entre estas rejas.

Tumulto de sombras, donde reposa

mi vieja memoria absorta. No quiero

que la vida sea incierta, golpe de agua,

de luz, de antiguas maquinarias solemnes

y rotas. No quiero que dios visite

palacios de niebla. Ni se enseñoree

la muerte, tapa de ataúd abierta.

No quiero corolas ni aceites privilegiados.

Ni rosas de pesado perfume artificioso.

Sarcófago de plata, me inspira poca confianza.

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Con la grasienta cópula

la viril inmovilidad removida

los instintos domeñados

la clandestina absorción

el delito impunemente corregido

la materia vergonzante idealizada

el tamaño exigente de algunas paupérrimas ramas

los órganos enraizados y las pupilas ardidas

como brasas. Así los brazos

sostienen el puño como un corazón disecado.

Como el enésimo golpe de un futuro disuelto.

O como la potencia del agua al estancarse la presa.

Con esa sequía incierta de lo materialmente virgen,

las vestales enardecidas mostrando sus atributos angélicos,

las huestes realistas convulsionando tras los baños esporádicos.

Me golpeas con tu rama de amplia envergadura

los líquenes afean mi estatua de perfecto perfil

mis abrazos son la risa que espera en el anfiteatro

conceder una tregua a la tragedia acometida.

Siento un músculo tensarse

es como el arma de un muro en su distancia

de edificio hermético, cerrado,

cerrarse transmite un hueco de pura galaxia

y los niños saben ya sacudirse los astros que anidan

en su vientre.

Yo sigo en el paseo sigo en el vientre

la ballesta contumaz asume el golpe

tengo la herradura próxima al lenguaje

y la brutalidad inherente a la falacia

me conmueve siendo maníaco desertor.

Con lo que quiero con lo que deseo

con la floración incesante de pequeños guantes de niño

de niña de criatura feliz y arrogante de crepitante músculo

asiduo, de arma naciente en los labios y de albas matemáticas

ondulando la locura.

Entre fantasmas y temblores,

se ha diluido tu recuerdo.

Soporto el día con sus humillaciones,

como buenamente pudo y al desgaire.

No me desanimo, influyen el viento

y el aire de este pueblo.

De la estancia que compartimos,

en aquellos mejores tiempos, queda

un ramo de agresivas violetas, y un bote

con números y pinturas garabateadas.

No me desaliento ni convalezco, ya te lo dije.

Queda el viento de este pueblo y la persiana

cerrada.



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Acudo en masa

a los hospitales.

Los hipogeos

no me son ajenos.

Tampoco las tumbas

y lápidas. Las memorias

de las víctimas; los secretos

de los sacerdotes.

Llevo pantalones, atuendos voladores,

sayos, y menstruadas leches

ordeñadas: desayuno con ellos:

los propietarios del comercio.

En este lupanar insensato,

cabe todo: esputos, sangres,

ascos. Y una cantidad insurgente

de orinas, placentas, y fetos.

Todo se produce en esta ribera

mágica, donde habitamos

los indolentes pacientes, y los

tentáculos que aseguramos

las redes sociales. Minamos

desde dentro, el buen oficio

del político; ese que dicta

lo que habrá de ser el futuro

con una sonrisa monocorde.

Sin contar con el presente,

descontando el pasado.

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Visito las maderas,

los útiles de trabajo,

las mareas grisáceas

de azulejos caídos.

Visito las deidades, los dioses

de la madera serrada, el cuerpo

de la fábrica abandonada, el serpentín

de sangre y lágrimas, en que defecan

diversas especies de pájaros e insectos.

Visito los labios, el grito autónomo,

la prisión de los vaciados contadores eléctricos,

el extenso arrecife de cables pelados y circuitos

sin savia: la mano tendida del patrón encolerizado.

Me doy a la madera; busco en su interior, resinas

bruscas, licuaciones de la fertilidad vegetal, pálidas
sangres.

Visito los cables, los tentáculos, las pestilentes

y grasientas máquinas y las grúas desahuciadas

hace tiempo. Voy de un lado a otro, llorando,

perforando tabletas, restituyendo

al recuerdo, un recuerdo superior-.



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Reivindico ante todo el fuego más oculto

la tiniebla insurgente de los cráneos coléricos.

La temibles rodillas de usureros contrariados

por la inútil inutilidad de la moneda ante un muerto

que escupe fuego y habla con la cara redonda

de espanto. Exalto la materia más gozosa, la que compone

mis pies; únicamente su crujido me parece hermoso.

Y a esas familias cotidianas que anidan en su palacio invernal,

les digo, mirad, soy poeta, poeta ebrio de honestidad y desesperación.

Mis cavidades corpóreas asisten al parto

de lo legítimo, no sólo de lo bellamente esporádico

y de lo útil, no sólo de los labios que no han sufrido

el zarpazo interior de un amor descoyuntado.

Reivindico la fuerza y el brazo, la femenina placenta

y el cuerpo desarrollado. También

las lágrimas y el obeso anillo que reúne grasas y llantos.

Reivindico lo oculto y lo ciego, y lo instintivo.







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Misterioso silencio.

Veo la noche como un guante

exacerbado, o es la nieve quien

me asusta. Soy total sobre ella.

Me conmueve esta soledad de barriada.

De extrarradio. Toco la noche

y es un rectángulo nevado copiosamente,

amplitud sonora resguardada. Junto

a mi pared, se deshilachan los cadáveres

de otros días, miedos profesionales, tristezas.

La nieve es un semicírculo ahora que anega

mi longevidad. Transito por las calles,

aunque no lo haga. Veo rostros carcomidos,

violetas cerúleas, plásticos desvencijados, todo,

por unas miserables pesetas vendido.

Los días se harán más largos. La intimidad

del invierno, menos ausente. Tengo el corazón

tranquilo. ©

Pulo como en un laúd

los resortes internos de

mis armas poéticas. Son

breves insinuaciones de agua,

suspendida a kilómetros

sobre la tierra herida y vieja.

Soy derrumbe sobre el cielo.

Pinto las acuarelas magnéticas

y derribo los altos entresuelos

matemáticos. Finjo estar ausente,

como un esqueleto, en las escuelas

divinas y obsoletas. Mi espíritu

suelta una procesión lenta de blasfemias

hasta saciarse. Luego, acoge en su seno

las benditas obsesiones de la tierra.

Dedos proféticos, malformaciones exiliadas,

canciones agoreras, límpidas nebulosas

del cielo radiante.

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Lágrimas, porque ya no tengo

qué darte. Lágrimas, porque

no me quedan lágrimas con que

llorarte. Lágrimas, pues mis ojos

se secaron cuando estaba a punto

de adorarte. Lágrimas, sí, de amor

sin futuro. ©

Ando vagabundo por las cuatro

paredes de mi cuerpo. Ando por

decir algo, pues siento que estoy

perdido y nuevamente tropiezo

y me confundo. Camino por un

eterno espejismo, mirando los

charcos que me guían en mitad

del desierto. Me paro y observo:

aves carroñeras me cortan ávidas

el paso. Un amor como de cárcel,

me dejó en este estado. Por las paredes

de mi cuerpo, me deslizo hasta el abismo.

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Destrúyeme, hazlo ahora;

haz un hueco de luz en mi pecho, aurora,

destierra salitres de mi boca, retamas

que titubean en mis labios; hazlo!



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