La Brava

en un vergel de bocas vírgenes
sedientas de conocer frutos exóticos
se imponen machos sin gloria ni entusiasmo
esperando no sé todavía qué

pobres bocas
de húmedos labios color carmín
lenguas juguetonas
esperando a quién

se pasean por bares
y por debajo de las mesas
púlpitos y ajuares

será?
no lo sé
pero suena divertida

la búsqueda...
​

Ron
Blues
Jazz
...
y tu boca
...
y estas ganas locas
de ser fluido en tiempo indefinido

Cuan vertical y erecta
recorre mis yemas

ella

Y...
sucumben ante mí
imágenes
prestadas

azules teñidos
y tus gemidos
...
y tus gemidos.




Egon Schiele
​

No somos lo que esperamos,
de esperanzas el mundo está rebalsando,
somos nuestras ganas,
las oportunidades que nos dan,
las que a fuerza de insistir nos ganamos
en la estrecha grieta por la que circula esta sangre
salto y bailo por estar con vida,
olvido los miedos que me inspira la muerte...
porque si he dicho que no le temo a la Dama
sabrán ustedes disculpar el desliz poético,
le temo tanto... pues amo la vida,
y una cosa es la petite mort de mis orgasmos
que renuevan y fortalecen mi cuerpo,
y hacen brillar estas neuronas que se deleitan escribiendo,
y otra cosa es La Poderosa, que quita el hálito
sin pedir permiso, como una dictadora
enferma y mata...que si le tengo miedo, sí;
y tanto respeto como al mar y a los truenos,
que el primero porque a los siete casi me ahogo,
que a los segundos porque nunca se me fue
el miedo a los rayos, con los cuales siempre tengo pesadillas...
debe ser porque siempre escuché en mis pagos,
"y si miento que me parta un rayo", y todavía
temo la venganza de los dioses celestiales...
Creo que no es lo mismo desear y partir con todas las fuerzas
y saciar el deseo de ser o de conseguir a alguien o algo,
a esperar la buena fortuna de que algún dios,
la suerte (diferente al azar, éste último si goza de mi cariño)
o quien sabe qué cosa, haga que seamos
algo diferente a quienes somos.

La ejer-cita-Dora
vuela cuando la toca
Ni hablar cuando lame
parece entrar en trance
Y qué decir cuando la traga
siente la penetración de una daga
Que quién es Dora?
La que la ejercita a toda hora
Bah! una obsesiva…que implora
Se cree cantaora
Y cómo no, si mamándola
finge ser exploradora
cuando sabemos bien que sabe
cada rincón, molécula y partícula
de esa erecta- sable -península
en donde se derrite, Gime y Vive
su versión de harem…Ella es Calígula
versión amable… de película
la ejer-cita, ah! Dora
querida y deseada Dora…
llora mientras dice que explora...
no le crean...goza, goza...
goza.
​

Y si los de acá hicieran como lo hacían los de allá, el tal seppuku ([FONT=&quot]切腹[/FONT], seppuku) o hara-kiri ([FONT=&quot]腹切[/FONT] o [FONT=&quot]腹切り[/FONT], hara-kiri)… cuántas cosas cambiarían. Eso sí, que no escriban un poema de despedida (llamado zeppitsu o yuigon), mejor que ante un escribano dejen un documento en donde devuelven hasta el último centavo que robaron. ¿Se imaginan la cantidad de problemas sociales que dejarían de existir? ¡Otra que Mataderos! ¡Qué señales para quienes, jóvenes aún, van por el mismo camino! ¿Quién se animaría a ser corrupto y ladrón aceptado socialmente, si luego para limpiar el honor es obligado a suicidarse? De todas maneras, creo que por la cobardía que demuestran en todos los ámbitos, menos en el arte de robar con sus guantes bien claritos para no dejar huellas, en lugar de vísceras por doquier tendríamos que contratar a varios ayudantes en el suicidio,( kaishaku en japonés), y entonces en lugar de un matadero se produciría un degolladero (curioso que siempre que hay que cortarle la cabeza a alguien, en esta Argentina tan brillante, siempre hay algún perejil distraído que olvidó los guantes blancos en su cajón, y los culpables de fondo, siguen vivitos y coleando, siguen robando.​

El silencio
de tu boca muda

palabras que la punta no dibuja

En esta cueva sin artificios
el silencio
de sirenas rotas
autos sin bocina
noche sin grillos

El silencio
del dolor en un grito sin aire
de una gota que no llega al suelo

El vacío
en el espacio sin tiempo.

La nada sin tu ser
y sin el mío.​

Soy un demonio,
mujer mestiza, divina caí
por algún motor mezquino, caí
sin más destino que el deambular por pasillos indiscretos,
hasta que descubrí mi talento.

Desde entonces…
me alimento de humanos desechos,
a quienes se pudren por dentro
los tengo bien condimentados:
políticos, jueces y obispos...
canas, violadores y milicos,
a fuego lento los cocino,
la sangre de todos
los que por ellos murieron… redimo.

Podría morir de indigestión
sino fuera cierto que la eterna levedad con la que vivo
me fue dada junto a nocivos ácidos con los que disuelvo
cada miseria impregnada en los órganos de semejantes elementos.

Soy un demonio y me odian por ello.
​

La voz de Cortazar (cliquear) en un espacio sumamente agradable, el placer de escucharlo leer el Capítulo siete de Rayuela, La Casa Tomada, entre otras exquisiteces.

La bruma
esconde el piedemonte

Yo
pescador perdido
en la tormenta de laberintos
corro a ciegas
des-bo-ca-do

y en el umbral de tu puerta
me arrojo aturdido

ahogo las dudas en tus brazos
entre tus piernas busco abrigo
engaño los miedos ahuyento el frío
y en el oleaje de marea baja
soy Paja Brava
resistente a las pestes
al olvido
Contigo en la noche
mis dedos deslizo
dibujo señas de amor
incrustadas en tu piel como tatuajes
que perduran en los inviernos
Sentidos.

Ahí van, en aleteos suaves bajo el somnoliento aire. Exhiben sus pequeñas figuras y el viento baila con ellas, decenas de plumas entrelazándose, bandada de luz y sonido, al atardecer.
Apenas suspendidos, crean nubes a su paso, los agitados carpinteros en vuelo y los rayos atraviesan las diminutas partículas con una delicadeza inusual. Mis huellas se borran en el camino entre tanta polvareda, viento y alas, me desdibujo en el paisaje. Ellos juegan, picotean de vez en cuando algún palo de quebracho, los podría tocar sin esfuerzo, son tantos. Hoy no traigo encima la lente secuestradora de instantes, pena. Soy mejor con la cámara que escribiendo. Por suerte tengo buena memoria, pero eso no te ha de servir mucho, leyendo, pues la infinidad de imágenes están en celdas que mis dedos desobedientes no escriben. Ah, visión encantadora, la migración de aves cambia el paisaje y yo lo absorbo.
Hoy al fuego del hogar, en la casa del bosque, donde el resto de mí aguardará el apagón final del día, maldeciré no haberte llevado conmigo. El sol dejará sus pinceladas finales: violetas, turquesas, rosas, amarillos y los carpinteros se escurrirán de mi vista junto con los últimos rayos.​

Affectuesement cannibal *​

Quand je te mange
voluptuose J`éclate
heureuse j´éxiste​

Cuando te como
voluptuosa estallo
feliz existo

* Agradezco a Maramin la inclusión del concepto j´éclate .

Com teu amor
Em teu olhar
I can feel
In your eyes*
I dream
I believe
I survive
In your hands
I could die
I exist
I insist in life...
Com teu amor
************** sano
deseo**************
*************gozo
y muero.​

​

*expresión extraída de una canción de Peter Gabriel

[FONT=&quot]Tears of sadness, [/FONT]
[FONT=&quot]pain and agony. [/FONT]
[FONT=&quot]wherever someone rapes, [/FONT]
[FONT=&quot]forces and hurts to have sex… [/FONT]
[FONT=&quot]a woman struggles against [/FONT]
[FONT=&quot]and no pleasure take place.[/FONT]

[FONT=&quot]Women feel, are aware [/FONT]
[FONT=&quot]of their lack of strength, [/FONT]
[FONT=&quot]when a man holds [/FONT][FONT=&quot]tightly[/FONT][FONT=&quot];[/FONT]
[FONT=&quot]without love, with violence.[/FONT]

[FONT=&quot]A body sweats,
[/FONT][FONT=&quot]its mutilation[/FONT][FONT=&quot] expels[/FONT][FONT=&quot]. [/FONT]
[FONT=&quot]How long can this subsist [/FONT]
[FONT=&quot]until the raped mind finds its way? [/FONT]

[FONT=&quot]They can´t see [/FONT]
[FONT=&quot]where love will succeed... [/FONT]
[FONT=&quot]There are secret paths, [/FONT]
[FONT=&quot]victims must discover, [/FONT]
[FONT=&quot]death and life, indeed. [/FONT]

[FONT=&quot]Along this road, [/FONT]
[FONT=&quot]violence is the rule, [/FONT]
[FONT=&quot]our bodies the shells [/FONT]
[FONT=&quot]and our minds …[/FONT]
[FONT=&quot]our minds the clue.[/FONT]

[FONT=&quot]Society don´t bother, [/FONT]
[FONT=&quot]if we´ll find the doors, [/FONT]
[FONT=&quot]for us to escape, [/FONT]
[FONT=&quot]for us to live,[/FONT]
[FONT=&quot]with dignity. [/FONT]

El marciano de tres pelos

Sólo tres pelos le han quedado,
pues el resto se los ha jugado.
Sin suerte, perdió muchas cosas,
de su extraño jardín, ni las rosas.

Tan sólo máquinas rotas
venidas de zonas remotas.
Decoran su pequeño hogar
dibujos coloridos de colgar.

Su nave, se supone la “vendió”
a un saturniano que le venció.
Para otra consiguió repuestos
Mercado de pulgas, San Telmo, varios puestos.#

Ganó a un famoso terráqueo poeta
gafas para cuatro ojos y corneta
donde caben sus graciosas trompas
Feliz, volvió soltando verdes pompas,

Por las gafas y su trompa a tono,
y tres zapatos para un dedo sólo,
y la remera rasgada de Manolo,
lo reconocieron de Capilla a Soto.*

Juega al fútbol en su planeta
y con sus tres pies en bicicleta.
De medias tricolor y pantaleta,
le regala a su novia Anacleta,
una hermosa roja flor
con un pestilente olor.

No lo privan de jugar con cometas,
ni de terribles y gruñonas pataletas,
los tres pelos conectados con la antena,
donde vigila, de lejos, su mamá Selena.


# San Telmo, concentra varios negocios de antiguedades en Buenos Aires
* Localidad de Capilla del Monte donde se encuentra el Cerro Uritorco, dónde dicen se han visto ovnis, o sea, extraterrestres. Saben de sobra que los E.T de Marte no existen en el terreno de lo material, pero por muchos tiempo de niños creímos ver MARCIANOS, a estos duendes de otros planetas, y por lo bien que la pasamos creyendo en ellos, dedico esta poesía
Nota a los lectores: pueden invitar a sus hijos e hijas a ponerle un nombre a este marcianito jugador

La vaca Filomena quiere estar muy flaca, todo el día camina y camina, pero no adelgaza. Suda que suda y desdibuja sus manchas, y de mirarse en el espejo no se cansa.
Cuando llega a su casa, se pone una pollerita y cuelga de sus orejas cintitas, para verse bonita… cuando viene a buscarla su novio Mauro, el toro, que cuelga de sus fosas un arete de oro.
Allí viene don Mauro, muy sonriente, trayendo una rosa de color plata entre sus dientes para su vaca coqueta. Y allá se van muy contentos, a pastar en la pradera, Mauro el toro y Filomena, tomados de sus rabos, en el atardecer dorado.​