Hoy más que nunca
otra vez la muerte
meticulosa
tan sustancial
sombra tangible
rondando con el efluvio rancio de los crisantemos
cercando de cenizas el pecho

de nuevo su cara pálida
su estepa árida
su sangre con sierpes
su amarillento y mustio cielo
cubriendo todo con su presuroso invierno
de hastío e inclemencia

observando con sus hondas pupilas de despecho
de noches y espectros
copula con el traje del miedo
roe las más íntimas horas
los insomnios/ los sueños
y con sus huesudas manos
la lápida de la tierra

¿a quién le cuento?

¿a quién le digo que la muerte/ hoy más que nunca/
vuelve con forma de tumba abierta?