El tiempo me ha parido nuevamente,

Renegrido, turbio,

Redomado por la latencia de un dolor provecto,

De un dolor maldito que medra en el silencio.


Soy las desastradas huellas de los sueños perdidos,

El derrengado y evanescente ideal de mi niñez,

Soy la voluntad truncada de lo promisorio,

La fatuidad ubicua de la repetición sin nombre,

De tremedales áridos bajo pies descalzos,

De cuentas del rosario en rutinas de papel.


¿Cómo evadir los fortuitos destellos

De los rescoldos más fugaces de mi juventud?

¿Cómo resignarse o llorar sobre el huidizo cieno

De la incertidumbre magra de la redención?


Yo contemplo a los muertos de lápidas rasas,

Detenidos, anquilosados en tiempos de nadie,

Y respiro la caliginosa bruma de un olvido obsceno,

Abrasador,

De un olvido intemporal y agónico

Que encontró su lóbrego tenor en las lápidas,

En el silencio y en la eternidad desgraciada

De la ineluctable angustia de morir sintiendo.