Tengo este exilio con forma de jaula
latiendo cerca, tan cerca,
a flor de piel, a flor de las cicatrices y las heridas.
Tengo estos años de diluvio perpetuo
lavando los desnudos olvidos,
lavando la sangre,
los eslabones de las soledades actuales y antiguas.
Tengo una paloma,
la última blanca paloma de musgo, sangre y sal
encerrada en el hueco del pecho,
libre de frágiles campanarios,
de quebradas alas y soles desiertos de enero,
de azules y grises cielos,
incluso de mares, costas y barcos de cenizas...

La última blanca paloma
que con impavidez espera el momento
en que el exilio deje de latir y el diluvio cese
para así salir a volar
con los anuarios de mi muerte.