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Dentro de la habitación:

Insomnio de palomas disecadas.
Sombras a pleno rendimiento:
La metalurgia de la memoria
en estructura de techos altos
e inabarcablemente fríos.
Planchas gigantes y quejosas,
dentadas correas, rezuman
corazones de culpa y humo
tras estertores de relámpagos
con venas de azufre.
Lunas/es de cocaína,
y un descolorido calendario
de antiguas amantes
con inerte expresión
ataviadas en braguitas rojas. Fluye
sudor ácido y terrible,
latiendo desbocado en las sábanas
y sobre las sucias sienes
de los protagonistas
del último remake del inframundo.

Afuera de la habitación:

Un gato negro y viejo
-más viejo que negro-
araña suavemente la puerta.
Clama en voz baja
su oficio de ángel nocturno,
su incuestionable derecho
de arroparse junto a los pies
de su mejor amigo,
...de su última muerte.

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