Aquí estoy

sentado en la silla de cobre

al sur de Temuco

la austral sugestión del viento

donde la lluvia es un solo cuerpo transparente

que cae por los orificios de una ciudad triste

y ahorcada desde el principio.

Observo los minerales que conllevan

los ecos cuando azotan inclemente

la espalda de esta urbe inmisericorde.

Todos de una u otra forma

al llorar

al beber

al dormir

queremos ser Neruda…

Pero sigo aquí en el mismo cuarto

donde el amor demolió los versos

de mi mano y el sur

surgió como la miel,

años, décadas, todos los infiernos,

todo aquello que he vivido por ti,

libros callejeros sin letras

solo una voz grabada en la piel

donde la poesía es incauta

y todos queremos ser el Poeta

del amor.