Legiones de rencores y culpas
se guardan en el anaquel del pecho,
se almacenan durante las largas noches
de rostros de insomnios.
En oscuros repliegues se retraen y serpentean
hasta los torrentes de la ferviente sangre.
Con movimientos lentos, rozándose apenas,
ocultándose, siendo espectros mudos del tiempo,
esbozos de los latidos de la muerte,
forman parte del sombrío tumulto
que brota de las profundidades íntimas
de aquel viejo deseo.

Y a pesar de todos sus universales silencios
uno siempre sabe que están allí,
aferrados con uñas y dientes
a la médula, a la historia,
a nuestras cabezas pendiendo de un hilo.

Ellos están ahí
alimentándose de nuestras añoranzas,
afilando las cuchillas de la angustia,
husmeando por las persianas del miedo,
disfrazándonos de hipócritas cobardías y gentilezas.

Son murciélagos, serpientes y ratas
en la cama
esperando que nos durmamos
para así,
poco a poco,
puedan reconciliarse con los orígenes
de nuestras quimeras.