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LOS LIBROS DE LA ABUELA (relato)
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PROSA
LOS LIBROS DE LA ABUELA (relato)
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La mañana empieza a clarear,la abuela se levanta de prisa echa la leña al fogón,prepara su sopa y da de comer al gato.coge una escoba hecha de ramas de campo y limpia su casa rústica.
Esa casa hecha toda de libros grandes y pequeños.Un libro muy grande hace de caída para su techo.
Todas las tardes saca una mesa afuera y se sienta a leer
junto a su gato negro.Uno tras otro libro.Absorta en lecturas
ya no sabe de tiempos ni espacios.Sueña con mares,con viajes,
con dragones y duendes y con príncipes azules que nunca verá.
Yen este círculo vicioso,algún día la muerte la alcanzará.
Y muy feliz morirá.Pues muere haciendo lo que le gusta.
(No hay mejor muerte, que morir haciendo lo que uno quiere)
La mañana empieza a clarear,la abuela se levanta de prisa echa la leña al fogón,prepara su sopa y da de comer al gato.coge una escoba hecha de ramas de campo y limpia su casa rústica.
Esa casa hecha toda de libros grandes y pequeños.Un libro muy grande hace de caída para su techo.
Todas las tardes saca una mesa afuera y se sienta a leer
junto a su gato negro.Uno tras otro libro.Absorta en lecturas
ya no sabe de tiempos ni espacios.Sueña con mares,con viajes,
con dragones y duendes y con príncipes azules que nunca verá.
Yen este círculo vicioso,algún día la muerte la alcanzará.
Y muy feliz morirá.Pues muere haciendo lo que le gusta.
(No hay mejor muerte, que morir haciendo lo que uno quiere)
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