La noche llega con sus jóvenes razones
para golpear las paredes de este viejo y rutinario tiempo.
El rastro de pesadumbre deja un semblante de polvo
en el horizonte,
un manso recuerdo de sangre estival
que hiberna en las cavernas de lo que pudo ser,
de lo que jamás será.

Los sueños decantan con sus cansados pies
en las arenas de la vejez
como trasatlánticos encallados
en la profunda mar de una arritmia de adormecimiento
y las golondrinas se pierden en sus antiguos vuelos grisáceos
de lejanos horizontes.

Así, en su rincón de fotografías y postales
marchitas de jardines de rosas,
el viejo corazón
estalla en un latido mudo de ausencia.

Fatigoso, agotado, consumido
por tanta mascarada de temores y prudencias,
hoy decide escribir sobre el murmullo de aquella
alba prematura, las cenizas de aquella promesa,
la innegable caricia
que le ofrece aquel adolescente fantasma
oculto en el silencio de su muerte.