Hay momentos en que sentimos tanta bronca acumulada,
tanta negra ira
que nuestra tinta derrochada en el papel
no escenifica el verde fresno, los mirasoles,
sino simplemente los marchita.
La hoja en blanco
se vuelve el centro de nuestros navajazos;
y el poema
deja enterrado en un sepulcro de puntos suspensivos al vecino
mientras
lanza cada verso al mundo
como un cardumen de insaciables pirañas.

En esos momentos, estamos cabeza a cabeza con el mismo Dios,
y sentimos lo mismo que él sintió cuando nos creó:
miedo al ver la obra terminada.