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Como Tom Hanks en Forrest Gump
cuando al fin dejó de correr,
un día decides que ya está bien
que ya no hay cuerpo ni alma
que soporte tanta carrera,
como si el camino se volviera
de repente una jodida pared
vertical, como cien caimanes
mordiéndote los talones
o los callos llegaran al mismísimo
corazón. Como si ya no te quedara
un solo hueso por romperte intacto,
y aún no has llegado a ningún sitio
en que tumbarte bajo cualquier templado sol
de otoño y mirar la vida como un cuadro
al que solo resta la firma.
Ayer cuando esprintabas hasta la pechera de dios,
cuando bailabas en alucinados círculos
sobre el hígado enfermo del mundo
y los semáforos y los atascos y las trampas
desplegaban tus células de guepardo
o de tigre;
como cuando escribías versos de carrerilla
tras aquellas memorables duchas de luna llena
o habitabas ese viejo piso
sin dirección, de interminable pasillo,
y sus infinitas habitaciones con el cartel
en la puerta de no molestar,
pero a tu paso se abrían, y las recorrías
a la velocidad de los que no saben parar
ni conjugar las estancias.
Porque no sabes vivir sin correr
y sueñas que corres,
pero ya solo sueñas
porque el flato acuchilla el motor
gastado de antes
y los pulmones explotan.
Y es entonces cuando alguien te regala te ofrece
unas nuevas zapatillas
y te dice que hay que morir corriendo,
pero tú le dices que ya has muerto
demasiadas veces, que el problema
son los putos pies, el puto alma
y el puto corazón, que es hora de echar a volar,
y esa persona te dice que solo vuelan
los pájaros y los aviones,
que tú no eres un pájaro ni un avión
ni estás muerto aún,
que son zapatillas mágicas.
Suspiras y ríes. Te vuelves y te revuelves,
pero aun así te calzas las dichosas zapatillas.
Y por un momento ya no duele el alma,
los callos de los pies ni el corazón.
Son unas hermosas zapatillas
y aunque sabes que son de mentira
te las calzas una vez más
...por ella
solamente por ella
(...y quizás también un poco por ti)

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