De bohemia se ha cultivado mi piel,
sin fortuna, con pestañas largas
que parpadean sueños y nostalgias
serenas y amargas,
y todo por ello,
por ser de bohemia,
como el alba que crece con un suspiro
y se envuelve en cristal...
Pero me reencarno en harapos
y noto la ausencia de halagos
que me sobran todos,
pero que sin embargo...
están tan lejos de mis ojos
que hasta se extrañan,
y es que la bohemia se pinta sola
de blancos y negros
como los gatos del cuarto
que me rozan la suerte
y se marchan maullando.

Bohemia...
Por las calles su presencia
se marcha silbando
bajo el llanto de la luna
tan distante y cabizbaja
como el tono de su canto.