Sólo la ironía responde a la lluvia de barro,
de las corruptelas componiendo
en el asilo de los días sus anocheceres ,
entre esta parálisis facial de mi cara,tensa la hermandad la lluvia rota de jirones campestres que entre estaciones
han dejado mi rostro en suspenso.
La voz sin nombre nombra deleite del cortejo puñal,
la animación de la pelea por la luz,
también las campanas del honor suenan cardíacas,
sombras de la rendición
en ausencia la sospecha
candor del mundo satisfecho.
No nos devolverá la virtud
a la que estamos dedicados
por herencia de la negación.






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