Patrulleros del tajo, que en el vaivén
mutilan el gozo
de seducir a la muerte con el tango
para tres.
La llave que abre las piernas de las mujeres, no está bajo el mar.
Está atada a un collarín de un perro rabioso.
Abandona toda idea de redención
preñeces deambulando por un sendero de abanicos y flores de loto.
No te encuentro ya en mis versos.
Te has diluido como la infusión del orador, que con su versar no alcanza
a que sus renglones se claven alguno
en la mazmorra del pecho, donde el búho sigue despierto, buscando la razón de todos estos despropósitos.
Que mantienen tu ensueño cerca del éxito.






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