En los años nerviosos llenos de escalofríos la tardía mañana se desmenuzaba en trozos de hielo
sobre las cabezas de los alfileres,
brillando, la nunca deseada
tormenta de prejuicios y envidias.
Después los mitos dormían en los albores de los S.O.S
Y nuestros trajes de la seda de los
gusanos, que debían ser luego mariposas amarillas haciendo cabriolas,
se carcomían por los puños, un diablo desvistiendo capa a capa
el silencio de la prosperidad.
Un difunto de visita a su propia
identidad que recogía las alas de las polillas, cuando éstas se quemaban con los candiles de digestión.
Esas llamadas de socorro
eran el reflejo de quién se mira por dentro, por primera vez y encuentra.


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