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Podrías saludar a cada nueva mañana

con una sonrisa de oreja a oreja,

y un Buenos Días tan grande

y tan esplendoroso como el Taj Mahal.

Dar la vuelta a tu vida

como a un colchón de nueve años

(demasiado tiempo para un colchón).

Volverte un fanático del water-yoga

un crack en el arte del bonsai

o un devoto de los alimentos sin.


Podrías cambiarte de ojos

(metafóricamente hablando, claro está)

ensordecer a placer

por uno solo o por ambos oídos.

Guardar en la mesilla del dormitorio

un par de conciencias de repuesto

para la hora del sueño,

y hasta tener bajo la tele

(en ese estante de la mesa que la sostiene)

un kit de tripas y estómago incluido

para escuchar, imperturbable, las noticias de las ocho

y media de la noche.


Podrías mitigar

esa urticante sensación

de desapego existencial

con una barbacoa (y una borrachera) semanales,

con un esporádico polvo

de película,

y hasta creerte

el mismísimo 007

(el día que esa preciosa parejita

de hambrientos llorones

duermen plácidamente

en casa de la abuelita)


...Y así con todo.


...Pero ni todo eso te borrará de la cabeza

los monstruos babeantes

y esas hormigas gigantes

de colores chillones

que juegan a rodearte

y dispararte rayos, flechas y balas perforadoras

contra el último reducto superviviente

de cerebro donde almacenas

la absurda idea en que de alguna

extraña y compleja manera

pudieras llegar a sentirte

medianamente satisfecho de tu vida,

a gusto con el mundo

y poder hacer las paces

con la humanidad.


...Ni con todo eso, cesarán los temblores,

esas náuseas y sudores fríos

que te llevan irremediablemente

de nuevo a destapar esa botella

de añejo y resignado pesimismo

con ese intenso toque de dulce apatía

y un más que ligero matiz

de afrutado asco (siempre fresco),


y beberte de un trago

la cantidad necesaria para que por un rato,

aunque solo sea por un fugaz instante,

imaginarte

el tipo que no tiene la más remota

necesidad de ser feliz,

pertenecer a ningún puto grupo

de guasapp,

ni sentirte culpable

por haber desperdiciado

una vez tras otra

tu suerte al nacer

y todo lo bueno que hicieron

tus progenitores

(y aquella novia de la facultad

en segundo de derecho)

por ti.


Porque, amigo, no te engañes,

la felicidad es solo asunto

de ingenuos rumiantes,

(hasta el momento de subir al camión),

y también de depredadores

que nunca soñaron

con un mundo ideal.

-Solo con tener la panza llena,

los testículos vacíos,

y una reconfortante siesta

anti-remordimientos.


Lo demás son solo

cosa de los anuncios de la tele,

y desbarajustes climático-hormonales.

Una simple peli de princesas bobas,

príncipes pijos en descapotable

y hadas madrinas viejas

con la piel quemada por el sol,

fumadas y en vaqueros...

...No more my friend.

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