Y surge un horizonte arenal
palpitando cada fragmento.
En cada trozo del dolor temporal...
Y en lo más seco del hosco viento.


Y mundano el ruido
sobre el alma desierta.
El filo de la hoja graznido...
Con sus miniaturas abiertas.


Son ellas las que viven adentro
Y corre la tristeza afuera.
Excavan las manos dentro,
queriendo tapar cualquiera.


Es una partícula entera
es un trozo,una cicatriz y una huella...
Quisiera tener la manera,
de enterrar cada una de ellas.


Y ya la noche se hace venidera
y prosigue el camino de frente,
Tan igual a la brisa ligera....
.... Hojas desiertas simplemente....





SOL.

Marisol Pérez.