Trasteros del rostro, guardan pieles
y restos de la auténtica flor habitando en su interior, flor que perdía pétalos por
la vejez.
Y que estirándose la cara los pómulos
se le marcaban como una terraza de látex desde donde se podían ver los reflejos a los que ella adoraba y a la
matriz del sueño mecanizada de angustia y mentira. Yo no supe de ella hasta que su tallo me pinchó y una gota cayó al suelo y selló el contrato.
Su lento disfrute del camino
heló el tiempo de su angustia insatisfecha. Que se rellenaba una y otra vez de deseo y engaño.
Se hizo labios, pómulos, patas de gallo. Se transformó en piel ajena
alguien extraño incluso para ella
la dulce estudiante del dolor. Que había firmado con su sangre el contrato de la juventud. Compraba ramos de flores y se los enviaba a ella misma para rajar como a una tela
el velo de la realidad.



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