Ese tráfico del dolor que se enmascara entre preludios
de sosiego, después de que nazcan
caricias de arrugas en delirio,
de añejas y volubles sentencias
de gritos sordos ante los abusos.
Desde el barrio que mece sábanas
como velo en las caras del río corrosivo, del vaivén como
una sombra acompañada casi sin levedad, en donde el anfitrión del miedo.
Sólo con un roce en la pierna, etiqueta
la inercia del poder y prostituye
edades de engranaje rompiéndose
en el bello caracol de la charada.
¿Cuántos tiernos sueños endurecieron como panes de ayer
Y dejaron el duro monolito de la infancia clavarse en los corazones
corrompidos por el starsistem?
Y cayéndose con el telón, también
caían ahí las ganas de hacer magia
con las conductas de los personajes mezclado con el susurro del asco,
hacerse mentideros de excusas, y quedar allí tan lejos y tan vacío, aquello de «Mamá quiero ser artista»



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