Escribo llorando,
las lágrimas serán tinta en este
jirón desgarrador de mis entrañas.
Un aullido metido en un manicomio
un manicomio metido en mi bóveda
sentimental.
Te siento todavía.
Morir todavía por lo que no fue.
Rotura en el anhelo que he perseguido, y al hacerlo me perdí
en el bosque negro del dolor.
Sufro la despiadada luz de gas
que me desmonta con la nostalgia
depredadora del recuerdo.
Machacarme por el intento que derrocharon mis labios en el simulacro
de quererte.
Esta muerte que me arrastra
se hilvana clavando alfileres
en mi coraza, como lo hace un sastre en la tela para hacer un traje de preso
a mi corazón
roto por la impotencia de mi pasión
que se mutila así misma cada vez que te piensa

A Isabel


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