La lluvia raíz con
resaca del mundo turbio, es el
vapor de luna rota, ajando a la
piel del sonido,
que pudre la vegetación
en su soledad, en
el oscuro nudo
del descorrido telón.
Que el sastre de la psicosis enhebra
por los decorados y también en los párpados del ruiseñor
me hicieron un perdedor
entre brillantes vencedores.
La veraz mutilación de la sombra.
Y supe que
no hay victorias
sin huellas de vinagre.
La agridulce velada de la mantis macho. Y su sacrificio.



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