Bisagras de realidad quieren ocultar
La claridad en cajas de tiempo.
El viento desnuda claros en su
raspado merodear, del cielo.
La absurda complicidad de la multitud nos convierte en oscuras
auto marginaciones por donde
las ovejas discurren en su camino
como baldosas de un terreno
abrigadas de lana, un manto de lana virgen.
Que nos llama y lleva por el surco
distraído de lugares comunes.
De ansia palidez cuando encuentra
Y nos miente.



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