Rebuscas en el cajón del apuntador.
Los hilos de tristeza que has de esquivar, manipulando, veraces
destellos de murales que se reconstruyen de animosa recompensa,
cuando los huracanes se ceban
la calma es la batuta de la coraza
de arbitrajes y decepciones, que encuentras en el camino, en el centro
hay calma fuera de él,
la catástrofe regenera antes de tiempo su distribución avezada de recompensa......
El apuntador enmudece, está afónico.
La singularidad del verso nos hace a todos impermeables doctrinas
pálidas, para averiguar tus inclinaciones
en la balanza de la sordera.




Reservados todos los derechos©