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Ay los viejos...

...ante tanto pájaro y gato nuevo,

entre tanta flor y personita nueva.

Ellos, en proceso irreversible

de niños gruñones

muy a su pesar

y en cada alba.


Ay, los viejos: Aferrándose al paisaje

con su lluvia escasa y monótona,

con su latido soberbio y dolorido.

Sabios a deshora.

¡Mirada traspasadora de historia viva!


Ellos

con su paso vago de elefante,

...con su desfile leve y malherido

de héroe en retirada,

(víctimas hoy de filiales dictaduras

e imberbes doctores)


Ay, los jóvenes...

con su derecho de incendio

y su mecanismo de cocodrilo

megalómano.

Con sus modales

de tigre enjaulado

y en celo.


Ay los jóvenes,

carne fresca de cañón,

violadores de la lengua y la matemática;

estrella sin órbita definida...


Y ay el viento.

Ay el viento

que marea los relojes

y embarca hacia las nubes

las garantías

-y hasta el mismísimo Marte

los libros de reclamaciones-


Ay el viento...

que ningunea huellas y sombras,

que vacila himenópteros y mares

y nunca da la cara..

Ay el viento que flipa como él solo...


...Que desparrama por las banderas,

los altares y las cortinas

la tinta inconsciente de unos,

y confisca para siempre

el trazo funámbulo

y desentallado de los otros.

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