Desde la displicencia
los ajuares son como
el favor que musita
la delgadez en el filo
de nuestra coz.
El libro de la seda
capitula momentos
añejos, sin la voluntad
de leer en las personas,
aunque muchos sean como
ladrillos convergiendo en un muro
que no se derriba,
son decorados por el insomnio
por toda esa indigencia del corazón
que escupe los suburbios,
de lágrimas.
Un insulto abrazado a la noche
que granjea sin razón, la pupila
del prólogo.



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