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Ángel ha sobrevivido
a aquellas mieles tóxicas
que juegan a los edenes sanguineos
y especulan con la misma vida.

Entonces yo nadaba sin saber nadar
(pero la corriente empujaba a favor).

Ángel saca a pasear a Thor.
Thor y Bart son amigos.
Ángel y yo también.

Los órganos de Ángel rugen excesos.
A veces maldice errores irremediables
incompatibles
con los alfombrados e innegociables
jardines de futuro.

A veces Ángel me hace sentir afortunado..

Bart le quiere con locura.
Thor, con ojos de miel y pretérito maltrato
confía en mí.

Recorremos ministerios de pájaro,
arrugadas canciones y veinteañeras a lo lejos.

Los dos libamos (ayer) hasta la extenuación
de las savias del paraíso.

Hoy Ángel acuna a sus viejos
huérfanos de hijos.
Su horizonte es el humo cervical
y cansado
de una estrella antigua.

La fortuna son los dados trucados
de un destino tramposo.

Ahora somos cuatro amigos.
Y algunos viernes
nos emborrachamos de oxígeno,
cerveza y galletas de carne
en fuentes comunes
hasta la hora de la cena,

sin alimentar razones

ni vendettas de ningún tipo.

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