Las bisagras del miedo, guardan despensas llenas de diablitos,
las papillas del ronco desnudar de la piedra tallada en la agonía, forman
yunques para el
patíbulo del huésped en discordia
y flora trémula del día que la ilegalidad del mundo no arraigue en el tiempo del dolor insecto ,del patriarcado.
Que nos atizó duramente,y en peregrinaje
el sabor a victoria cimbreando, como pinceles nuevos, nos dijo pacíficamente, volver al atril del dorso
donde la paz se preña del negro cancerígeno terminal, para robarle las aduanas al cielo.




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