El insomnio del oso
cuando se acerca el invierno,
la vejez del jardín nevado,
con canosa dilatación, del suspiro
añascando un silencio dando bofetadas, al ruido.
Brusco rapto del nudo
que enmudece las playas rejuvenecidas de la plácida victoria
en ella se empalman,
los mástiles de banderas que son togas del sueño circular que construye, el movimiento del fracaso.



Reservados todos los derechos©