La lógica esperanza nos mulle el regazo,
del anonimato, palidece inútil, en la sangría. La rota y desnuda inspiración, que se suspende de herramientas,
cuando llena el pecho
de latidos y se
diluye en un riachuelo
de color, nutrido
por la destreza con la que
el pintor plasmaba las sombras
en un heraldo de los solitarios
con un degüello de trompetas
amparando anclajes como
traineras mutua carcasa de nuestro
mundo.



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