Preludios del coma, discurso de
trámites en un enconado destello.
Casi nadie mece arrullos en la
burbuja dolorosa del mutismo.
Con carencia adultera del timbre
anunciador.
Prensa del turbio y anhelado convite
sacándole la rabia al jugo palpitado
de un silencio.
Que nos llama antihéroes,
en ese estado de micro rupturas
que el barro ,materia del alfarero
Llama al paréntesis, y discurre monitorizado en el ajeno deseo del nombre,
que crece desde su deserción.



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