La piel del miedo, se arruga en un velo
de ligera astucia.
La picardía aúlla ratera el equilibrio
de la suerte deshecha, en los pálpitos del cuerpo cicatrizado.
Inútil acoger savia de los bosques
en rabiosa pulcritud, porque su ausencia nos pedirá después, el margen vitoreado en la zarza del yo
ignífugo.
Antes saber el decoro del ángel indemne,
que la rabia anhelada de victorias y
compartir con él, el susurro templado
en el crisol, y al torpe pudor del nombre que invita desmemoriado.
En la cruz, a alabar el perfil de los
sucios cristales oscuros.
Que no reflejan nada.




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