La lluvia en el desierto, hidrata la postal del momento con la agilidad
del colibrí.
Un maquillaje capitular
que la naturaleza concede cíclicamente con nervios destrozados
mamando la mañana como si fuera dueña del azar y el destino de la providencia.
El desertor huye hacia delante como una bala.
En la inmensidad del desierto
la voz sin nombre acude con su cita
peleándose en la lejanía con el tierno fotograma de su astucia. Y en la postal se despide del temor que la vida imprime en todos cuando la crueldad efímera del dolor de un instante nos penetra. Envejece y nos
mata.




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