Los nichos del agua
inundan conciencias patriarcales
cuando llueve la mentira cala
en el difuso mezclador del invierno
el alojamiento de la mezquina resolución palpitando como venas
de, las cópulas doradas en el abovedado palacio del callejón
como todos esperan la elección
de las borrachas, llevarse a alguno
a la cama, Putos con buen olor y
damiselas desencajadas, enemigos
todos de la mañana.


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