Si mi último verso fuera una espada
y la flor durmiendo su larga llaga,
el roto desamor, intentando
nadar, casi ahogándose
en la vena del río pellizcando
la tenue brisa sin el mar
candiles de miedo oscuro
palabras del múltiplo y ninguno.
El perdón de los huesos,
el desierto sin candor en la herviente
tierra del adiós. Sin promesas, despierta.





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