Diseñando una huida, entre lazos que arden
miedo como heno en la frente después de beber el cielo rojizo
la llama caliente, habla senil
el distrito del rubio candor
fruto antes de mecer en su regazo
los niños del trigo
nos dicen a todos que la bruma
de las mañanas picotea en el grosor de la lucha, casi amparándose
en dólmenes de sólido silencio.









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