La manta de la mañana no cubre
aun los tobillos de la nocturnidad,
éstos siguen andando la oscura pista
de los márgenes del río interno, claudicando ante las bisectrices
de la corriente, que inunda la paralizada imagen de los cursos
de lirios y girasoles. En asideros de nombres sin rostro.
El pañal de la luna brilla fluorescente
en el migrar de la jauría casi pre ambular la prisa decora con horizontes cristalinos, el amanecer cuando la
sosegada paciencia pinta los cerebros
del espectador comulgando en la preñez, un sigiloso destino no buscado, ni elegido.





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