Las frases disparadas a la línea
de flotación, son como torpedos
llenos del silbido agudo de una bala
sin destino.
En la languidez del cuerpo roto
lleno de socorro las marismas ofrecen destellos de inmaculadas
somnolencias, que disfrutan con el hedor taciturno del miedo.
Sabría ser noche en tus pómulos
decaídos por los malos tratos
del ente rabioso sobre el taciturno
color de oro que nos deja en pañales
entre la sana advertencia de no ser humano
en el encuentro con las palabras de soledad.





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