Hay gente que palpa mis pies

su sombra se extiende de pared en pared

rumia su soledad en la tristeza o en el desvarío

donde asumen por completo su culpa

la necedad y el delirio, esas copas vacías

de ajenjo o absenta.

Hay gente merodeando mis pies

como duendes o elfos que rozaran mi cuello

en bucle, cuando el mediodía

renueva su participante alegría en mi jovialidad

externa.

Se retuerce como un muelle mi numen

de osadía y vitalidad, remordimientos, eternidades

vacías, donde pintan sus amuletos,

largos ángeles de muérdago y nieve.

Duermo en una ribera desconocida;

duermo con la colcha separada de mí,

mientras una multitud de sombras

renacen para mi cuerpo tumefacto y herido.

Hay gente que palpa mis pies

son redes de oxígeno por instantes

en su malla de pequeños huesos

duermen junto a astros venerables.

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