Del vientre de la ballena

Job solitario, Job hundido,

los lazos permanecen cerrados

desechos los antiguos ritos

calmas, las algas irrisorias.

En el vientre de la ballena, sus eternidades apenas

mienten, mienten con la lengua llena de fósforo o yedra,

con las ladillas propias y ajenas

de tanto vástago misterioso.

Flotan en su mundo multicolor

clamores de óxido nitroso, de hidrógeno

volcánico, donde apenas

llagan los atributos de dios en su archipiélago

hediondo.

Allá diezman vectores insolubles,

sangres de estirpes lejanas y mediocres,

llaman sus realidades de neutra insatisfacción-

su despreciable confort, y su leñera aventajada-

nos quiebran las rótulas con canales y cucharas.

Y son negros los ánades de la desdicha-.



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