Flamean, en las ventanas,

antiguas luces encendidas.

Son voces y sueños, anegados

en tristes recuadros- habitaciones,

dormitorios, despensas; cocinas-.

Y en esa persistencia de las cosas

y los objetos inciertos, yo miro.

Poca cosa, poco que decir.

Es la retórica universal de la pobreza:

materiales torcidos que averiguan

su capacidad para formar paredes,

muros, sin otras señas de identidad que

las de la improvisación,

sin más misterio que el de las cosas decisivas.

Y así me gusta que pase definitivamente

el tiempo. Entre lloviznas y columpios

herrumbrosos.



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