En la sorda tierra,

ni un ápice de luz.

Lápices del alba,

árboles de madrugada,

son las siete de la mañana,

ni un vértice de luz

sobre las atestiguadas

montañas.

Un paso de ovejas

vertebra el cansancio

de la luna vieja, y deteriorada.

En la sorda tierra,

crecen las higueras de noche,

cuando el mar y el viento

se sacuden el salitre.

Y yo quedo triste y melancólico,

como si me hubieran arrancado

del colchón.

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