Es que el poeta no sabe nunca

donde nace. Se estira, estira

su psicología, la hace pasar

por un laúd obligatorio de oraciones.

La conmina a nacer, quizás,

del vientre frío de una nube.

No sabe dónde guardar su abismo

y su retiro, su voz elige el invierno.

Elige, como camino, el destierro;

como sendero, el exilio.



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