Pulo como en un laúd

los resortes internos de

mis armas poéticas. Son

breves insinuaciones de agua,

suspendida a kilómetros

sobre la tierra herida y vieja.

Soy derrumbe sobre el cielo.

Pinto las acuarelas magnéticas

y derribo los altos entresuelos

matemáticos. Finjo estar ausente,

como un esqueleto, en las escuelas

divinas y obsoletas. Mi espíritu

suelta una procesión lenta de blasfemias

hasta saciarse. Luego, acoge en su seno

las benditas obsesiones de la tierra.

Dedos proféticos, malformaciones exiliadas,

canciones agoreras, límpidas nebulosas

del cielo radiante.

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