Últimamente leí poemas.

Tampoco hay mucho más que decir

al respecto.

Bueno, sí. Lo malo de los poemas,

es que, detrás, siempre hay poetas.

Es decir, hombres. Y, casi con toda

seguridad, existen, con su vello carnoso

y su sien plateada, seguramente, con todo

su bulbo raquídeo mostrándose abiertamente.

En fin, donde manda patrón, no manda marinero,

aseguran los que no son poetas.







Que la vida es una estupidez, podemos fácilmente

constatarlo. Con el mando a distancia de la tele,

a cierta distancia inasequible.

La distancia que emerge de una mujer que lo controla.





Casi todo me parece ridículo, y no por nada.

Me parece que nunca, o casi, me ha atraído

la poesía social, inestimable para tantos.

Sencillamente, porque nunca tuve adeptos

para mi propio drama.







Buscadle un sentido a la vida.

Un silencio como de lata, y algo que

inevitablemente, pasa.





No veo porque el hombre no ha de colgarse

o parecido. Los accidentes de coche y las máquinas

causan más dolor que todos

los suicidios juntos.





Pocas veces me concentro cuando leo.

Pocas o ninguna. El caso

es que cuando lo consigo, lo que está escrito

ha perdido todo su interés.







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