Hay excrementos de palomas

y alfeizares llenos de desidia,

ventanas inacabables donde se ejercitan

moluscos del tamaño de una uña sin pigmento,

y luces procedentes de un invierno mortecino y neutro.

Quiero ir viviendo lentamente entre esas entrañas

persistir en el error y vomitar a disgusto mis redes

de captura, olvidar los daños emergidos y perseguir

con ahínco los dinteles rotos de mi casa.

Quiero ir vivo hasta la muerte, con agua esponjosa

y llena de trigo, con elementales fuerzas de oposición,

sin fisuras en las puertas de la entrada.

Hay un ser que medita y una criatura dispuesta al

sueño, y una novia que salta y se abalanza, y predice

el tiempo de la derrota.

Quiero robar al tiempo su álbum de desgracias,

guardar silencio ante el vómito de los días, conservar

la paz de las noches y triturar el mosto recién recibido.

Quiero la red más neutra, el opaco testigo, la centinela

muerta, llena de estrellas en el pelo.

Hay sombras en las puertas tejados desprovistos

árboles incendiados y persianas enrolladas.



©